La tinta del caos

-Papá, hace mucho frío y ya no hay leña en la cabaña... -¡¡¡Maldita niña!¡¡¡ Te avisé que cuidaras la leña, nevó toda la tarde y es imposible hachar así!!!- gruñía embriagado el padre de Mary Ann que apenas tenía ocho añitos de edad. -Papà, si no tenemos con qué alimentar el fuego, moriremos congelados... El leñador, se levantó de su silla con su botella de Whisky en mano, sacó a su hija a los tirones de la cama tomándola de la ropa. Sin darle tiempo a colocarse abrigo y zapatos, la llevó descalza al bosque a buscar leña. Era muy tarde ya, la nieve quemaba los pies de la pequeña, y el llevar el hacha en sus pequeñas manos le hacía más doloroso el transitar. Llegaron al fin a un lugar donde un viejo árbol había caído... - ¿¡Quieres leña!? Entonces corta pequeña malcriada!!! -Papito, no puedo el hacha es pesada y el frió me quita fuerzas- sollozó la pequeña tras varios intentos de cortar el árbol. -Ah! Para eso no tienes fuerzas! Pequeña ramera igual que tu madre!!...